L'aube, prémisse d'un jour éclatant et béni des dieux, ne dispensera jamais de la recherche à l'aveuglette des pantoufles sous le lit.
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Jeune écrivain, il reçut sa première lettre de lecteur. Il la classa dans une grosse chemise cartonnée où il inscrivit «Lecteurs». Le s s'avéra de trop.
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Je suis fier de mon corps, je ne veux pas l'avachir. Je fais la sieste debout.
Toutes les voitures paraissent déplacées dans un paysage de montagne, sauf celle qui vous a permis de monter jusque-là.
Il voulait se faire anachorète dans le désert, mais ne savait pas comment on orthographiait le mot.
Comment déterminer le sens qu'il faut donner à sa vie? Un type qui ne m'inspirait pas une profonde sympathie débordante me souffla la réponse: procéder par élimination.
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«Votre livre m'a été d'une utilité extrême». Je commençais à rougir sous le compliment. Mon lecteur ajouta: «Il avait exactement le nombre de pages qu'il fallait pour coincer le pied de mon armoire».
Ceux qui espèrent l'immortalité placent en fait leur confiance dans trois petites lettres: etc.
Il fut rassuré quand, ayant avoué au poète qu'il n'avait rien compris à son recueil, celui-ci lui répondit: «Moi non plus».
Autrefois les papiers utilisés par les imprimeurs avaient la douceur de la peau. Auriez-vous l'idée de caresser l'écran plat à cristaux liquides de votre ordinateur ?
Il n'utilisait que des cahiers quadrillés, pour que ses mots ne s'échappent pas.